Ну да, да, я всё ещё жив. И буквально до позавчера всё ещё любил её, единственную. Но всё кончилось, как и вообще способность любить что-либо. Да и пожалуйста... Та самая любовь, что бывает раз и навсегда, была очевидно неудачной.
Нет, я вовсе не бегу от реальности, но как будто реальность бежит от меня. Привычка из того же корня: даже на собственное рождение (я родился в восемь пятнадцать утра, словно опоздав к восьми на пятнадцать минут), даже на собственные похороны. Я появляюсь там, где только что была реальность, но её уже нет, параллельное время с разницей в пятнадцать минут. Физики говорят, что так вполне может быть. И я им верю. Пятнадцати минут достаточно, чтобы опоздать на поезд и сокрушённо разглядывать его хвост. Скорее всего, временной сдвиг настиг меня ещё в утробе матери. Несостыковка меня и реальности — это личная трагедия, конечно, вот только в этот зазор можно палить Вечность, как палят соседей через щёлочку в двери. Нахождение вне плоскости реальности обесценивает все твои чувства, эмоции, желания и прочую дребедень. Потому что, с точки зрения Вечности, всё — полная фигня. Какая разница, что ты там переживаешь, насколько ярко, красочно и больно? Этим чувствам всё равно не суждено стать частью реальности. Тебе просто не суждено сесть в этот поезд, малыш. Стекло в пятнадцать сантиметров — отрезок в пятнадцать минут. Именно так и рождается подлинное равнодушие. Любовь? Ха! Что толку от этой любви, если невозможно донести её до адресата целиком, не расплескав, пока несёшь через пятнадцать минут пустоты.
Болтаясь на периферии реальности можно до одури обижаться на тех, кто внутри, сходить с ума от невозможности попасть туда, но бессмысленность данного занятия в конце концов настигает тебя. Надо учиться жить и дышать в тех условиях, в которых ты оказался по прихоти собственной кармы, за какие-то неведомые тебе грехи прошлых жизней. Пофигизм — вот лучшая религия! И нет другой цели, кроме одной — наконец прекратить всё это, наконец перестать существовать. И разговор даже не о самоубийстве, а о полном исчезновении из всех реальностей: бывших, небывших, будущих и небудущих. Любовь как лакмусовая бумажка, она проявляет людей, выворачивает мясом наружу, чтобы какая-нибудь Красная Шапочка обзавелась яркой обновкой. В любви люди идиоты, боги, тираны, мученики, только то, что они есть на самом деле. Ведь всё, что с нами когда-либо происходило и произойдёт — наше. Ненашему просто неоткуда взяться, это только с подвесного потолка извёстка внезапно в кружку сыпется...
А моя Единственная Женщина на свете всё-таки полюбила женщину, и не меня, конечно же. Пёстрый хоровод реальности, разговоров, огней, ночей, смеха, рыданий, звона разбитой посуды пронёсся мимо. Всё, конечно же, случилось и случится, только не со мной. И лучше бы начать принимать такие вещи как должное, перерабатывая боль в мудрость и оттачивая умение созерцать до тончайшего лезвия бритвы, чтобы когда-нибудь потом полоснуть им себя по горлу...